La Vida que Soñé

Todo es relativo

noreply@blogger.com (La_Esperada) — Tue, 24 Nov 2009 09:07:00 +0000

Mientras sigo inmersa en la preparación de las clases en el poquito tiempo que me queda libre, os dejo un vídeo que ha llegado a mí y me parece, cuánto menos, curioso:

Profesionalidad

noreply@blogger.com (La_Esperada) — Thu, 19 Nov 2009 12:24:00 +0000

Estaba enfrascada en el ordenador, preparando el seminario de la semana que viene, cuándo de pronto escucho un golpe seco afuera. Seguramente lo hubiera dejado pasar de no ser por la reacción de Hugo, que viene a ser como mi particular sistema de alarma. Se fue para la puerta y se puso a ladrar como cuando algún extraño llama a casa. Tras amarrarlo a él, por lo que pudiera pasar, abr la puerta y me veo a un batallón de bomberos entrando en el edificio. Cojo las llaves (con una experiencia de quedarme sin llaves fuera de casa tengo suficiente) y bajo a ver qué ocurre.

La legión de bomberos se aglutina en torno a la entrada y a la puerta de mi vecina del bajo. Un pensamiento terrorífico se me pasa por la mente mientras ellos forcejean con la puerta.

El atasco de bomberos llega hasta la casa de mi otro vecino del bajo, que como siempre, tiene la puerta abierta y observa atónito la situación, al igual que su visita.

- ¿Qué ha pasado?.

- No lo sabemos. Ha debido de llamar ella.- responden los dos, en el momento en que por fin logran abrir la puerta de la anciana. Entran en tropel y se escuchan más golpes. Ella debe de estar en el suelo porque se escucha cómo la leventan a la de tres.

La legión de bomberos no dejan de entrar y salir desorganizadamente de la casa de mi vecina, formando una auténtica barrera humana que bloquea la puerta.

Le están haciendo preguntas.

- ¿No tiene a ningún familiar?. ¿No le ayuda nadie por las mañanas?.

Siento alivio al escuchar, a lo lejos, la voz de mi vecina, aunque es débil y vacilante. Al menos está viva, aunque debe de estar aún conmocionada. Ellos continuan preguntando, incesantes:

- ¿Quién es María?.

Mi vecino y su visita responden las preguntas de los bomberos, pero nadie los escucha. Los hombres uniformados, ajenos al resto del mundo, siguen interrogando a mi aturdida vecina. Intento acercarme al tapón de la puerta. Le pregunto a uno de los que está fuera qué es lo que ha sucedido y si ella está bien.

El susodicho bombero o similar, melena al viento, se siente ofendido.

- Tenemos personal sanitario. Sabemos lo que hacemos.

- No estoy desconfiando de ustedes.

- Pues parece que sí.

En un intento de pasar por alto su falta de amabilidad me limito a preguntarle si me dejan verla. El profesional me mira con cara atónita, como si le hubiera preguntado si me deja coger un cuchillo jamonero para partirla en dos.

- Es mi vecina. Estoy preocupada.

Hay gente que no capta las sutilezas.

- Ahora no. Cuándo esté más tranquila.

Miro horrorizada al mogollón de hombres fornidos y uniformados que la rodean interrogándola, encadenando una pregunta con otra, en una estancia que no supera los diez metros cuadrados, mientras me pregunto qué entendrá aquel iluminado por tranquilizar a una persona mayor. Creo que lo miré por última vez, llena de rabia, antes de marcharme. La impotencia me impidió decirle nada más.

Subí las escaleras sintiendo cómo una bola de furia me recorría el cuerpo. No se habían molestado en hablar con los vecinos, a los que miraban con desdén. Ninguno de los ocho o nueve hombres que se acumulaban en torno a aquella puerta se había tomado la molestia de bajar de su pedestal de super-hombre-rescatador-de-ancianas-en-peligro para hablar con los simples mortales que compartían edificio con ella. Si lo hubieran hecho hubieran sabido que la persona por la que preguntaban era la sobrina de mi vecina, que junto con su hijo, eran sus familiares más cercanos y los que estaban pendientes de ella. Hubieran sabido que no tiene ayuda a domicilio ni ningún profesional que vaya a su casa por las mañanas. Le hubiéramos podido decir que no es la primera vez que se cae y que teníamos la llave de la puerta.

Se me cuidan.

Anexo I a la Carta a Sus Majestades los Reyes Magos

noreply@blogger.com (La_Esperada) — Wed, 18 Nov 2009 12:08:00 +0000

- 1 funda de portatil.

- 1 bata para estar por casa calentita y suavita :D

SIN LUNARES!!!!

Jajaja qué vicio más malo este de pedir...

A sus Majestades los Reyes Magos de Oriente

noreply@blogger.com (La_Esperada) — Sun, 15 Nov 2009 10:41:00 +0000

Queridos Reyes Magos:

Este año me he portado muy bien. No he donado al Hugo a la ciencia ni lo he tirado por la ventana. Le sigo comprando su pienso hipoalergógeno e hipercaro a pesar de mi economía más que precaria. :D

.....................................................

Además, he vuelto a retomar las oposiciones!

Aquí va mi carta:

- 1 Netbook de 10 pulgadas. Imprescindible wifi.

- 1 móvil: LG GT505 (de vodafone o libre). Acepto otros modelos. La característica imprescindible es que tenga Wifi.

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- 1 chaqueta de cuero o de ante. Hay una de cuero monísima en Pimkie, crudita, de cremallera lateral. Mi talla es la M o la 38-40, dependiendo de lo ancha o estrecha que venga. :D

- 1 bolso de sport rectangular o cuadrado, de asa grande y extensible, para poder ponérmelo cruzado, con cremallera para cerrarlo bien.

- 1 vaqueros grises, negros o celestes elásticos. Que no tengan ni mucho pitillo ni mucha campana y sobre todo que no estén rotos, cosidos o desgastados, ni que tengan nada pintado (ni lentejuelas ni brillos). Talla 40, a menos que sea un modelo especialmente grande.

- 1 pañuelo fino y elegante de los que se llevan este año.

- 1 botas tobilleras de antelina con suela o tacón pequeño (no hiperplanos como se llevan este otoño), grises, azules o negras. Importante que no tengan la puntera de pico ni el tacón muy fino. Mi talla de pie es la 38-39, según el modelo. Casi siempre la 38.

- Perfume (aún por determinar).

- 1 MP3, cuánto más pequeño mejor.

- 1 tostadora pequeñita y mona. Sobre todo pequeña, que en Medina el tamaño importa, y mucho.

- 1 juego de mesa para las tardes frías y/o lluviosas de domingo.

- 1 bluetooth para el coche.

- 1 radio cd y lector mp3 para el coche.

- Libros de narrativa y especializados.

- Pendientes.

- 1 lámpara bonita de pie para luz ambiente.

- 1 novia para Hugo.

Se me cuidan.

Serenidad

noreply@blogger.com (La_Esperada) — Mon, 09 Nov 2009 14:25:00 +0000

Normalmente acostumbraba a entender mi optimismo y mi capacidad de lucha como una de mis mejores virtudes.

Ahora comprendo que al mismo tiempo esa incapacidad de abandonar la lucha, esa incapacidad de resignarme, es también una de mis grandes dificultades. A veces hay que saber aceptar las cosas como son. A veces es bueno ser consciente de que no puedes ganar todas las partidas. No tirar nunca la toalla resulta tan poco productivo como no presentar nunca batalla.

Hoy me uno a la famosa oración de Alcohólicos anónimos y pido, además de fuerza para cambiar las cosas que quiero cambiar, serenidad para aceptar las cosas que no puedo cambiar y sabiduría para saber distinguirlas.

Se me cuidan.

Momentos

noreply@blogger.com (La_Esperada) — Mon, 02 Nov 2009 09:40:00 +0000

¿ Qué es para tí la felicidad ?. ¿ La ausencia de dolor ?, ¿ conseguir tus metas?, ¿ estar a gusto ?, ¿ la emoción de la cresta de la ola ?.

Según lo entiendo yo, hay dos tipos de felicidad. Una es la felicidad estado y tiene que ver con sentirse a gusto con una misma, con no renunciar a los sueños o con hacer lo que a una le gusta. Es relativamente estable en el tiempo y puede pasar desapercibida a las personas que la viven, puesto que la sensación que causa en ellas es como una suave melodía que suena de fondo, de la que podemos olvidarnos si nos concentramos en cualquier otra tarea.

El otro tipo sería la felicidad momento. Al contrario que la anterior, es efímera, pero mucho más difícil de ignorar. Su duración puede variar desde un instante a varias horas y su efecto es tan intenso que nos conmociona.

Hay quien vive plácidamente, concentrad@ en sus cosas, dejándose llevar por la música ambiente y hay quién vive persiguiendo el instante, ese cambio de acorde, sin prestar atención muchas veces al resto de la melodía.

Yo que, al igual que el payaso de Henri Boll, soy coleccionista de momentos, cada vez me entrego más al instante.

Se me cuidan.

Sorpresas

noreply@blogger.com (La_Esperada) — Mon, 26 Oct 2009 23:58:00 +0000

Ayer llegó, aunque ha sido hoy cuándo me ha dado la sorpresa.

La esperaba desde la primera vez que la llamé, hace algo más de un año.

Pensé que acudiría mucho antes, pero lo importante es que ahora está aquí, conmigo.

No sé hasta cuándo se quedará, ni cuándo volverá. La única certeza es que pronto volverá a marcharse, pero hoy, recién llegada y aún con los ojos brillantes del primer encuentro, quiero brindar a su salud.

Se me cuidan.

Las trampas de los números

noreply@blogger.com (La_Esperada) — Wed, 21 Oct 2009 13:45:00 +0000

Esta mañana he tenido el privilegio de asistir a una conferencia del psiquiatra y profesor Luis Rojas Marcos.

En un momento de la conferencia, lanzó un dato sacado de un estudio curioso:

"Cada persona, de media, se enfrentará a lo largo de su vida a dos grandes tragedias".

Esta afirmación, si le concedes credibilidad, sobrecoge. Rápidamente el profesor hizo en voz alta la pregunta que la mayoría de los presentes nos estábamos respondiendo para nuestros adentros.

¿Quién de entre los presentes ha sufrido dos o más tragedias en su vida?.

Aproximadamente entre el 20 y el 30% de los asistentes (de una media de edad de 60 años) levantó la mano. El profesor hizo una broma acerca de que dejaran algo para los demás, que ya tenían el cupo cubierto. Y mi mente voló hacia aquel viejecito que conocí en Conil.

Yo apenas había cumplido los ocho años cuando mis padres me contaron su historia. Los años han hecho que olvide los detalles, pero no su rostro, curtido por el sol y los daños, ni la forma en que la vida se había ensañado con él. Una ristra de muertes prematuras, enfermedades y desdichas conformaban su historia.

Por aquel entonces yo aún no sabía mucho de la vida. Pensaba que la mayoría de la gente era feliz, que de vez en cuándo te podía pasar algo malo, pero que el cómputo solía dar positivo. Aquel pobre hombre había sido una víctima de la probabilidad. El primero del que yo tenía noticia, pero no el último.

Mi padre solía contar una anécdota cuándo alguien le hablaba de estadística. Él la había escuchado a su vez a algún profesor. Y la cosa decía así:

"Érase una vez un profesor que invitó a comer a un alumno. Cocinó dos pollos y antes de servirlos, le dijo:

- Según la cantidad de comida que tenemos y las personas que somos, la media es un pollo por cabeza.

Y el profesor dió cuenta de los dos pollos él solito, sin darle a probar a su pobre alumno ni un mísero bocado. Cuando terminó, le dijo algo así como:

- Ahora yo he comido dos pollos y tú ninguno, pero la media sigue cumpliéndose: la media estadística es que cada uno se ha tomado un pollo.

No sé si el alumno en cuestión captaría la moraleja o si el bienintencionado profesor se murió de un cólico. Pero a mi la anécdota de mi padre, al igual que la historia del anciano de Conil me sirvió para ser consciente de lo que significa la estadística. Una media de dos tragedias por cabeza no significa que todos, ni siquiera que la mayoría, pasarán por esas dos tragedias. Significa que muchos sufrirán más de cuatro tragedias a lo largo de su vida, y que otros tantos no sufrirán ninguna.

Basta con echarle un vistazo al mapa del mundo o a los telediarios para verlo claro.

En qué bando estaremos cada uno es algo que con el tiempo podremos comprobar. Mientras tanto, nos queda disfrutar del tiempo de entreguerras.

Se me cuidan.

Religiones y Dioses

noreply@blogger.com (La_Esperada) — Sat, 17 Oct 2009 14:43:00 +0000

En un alarde de originalidad, ayer fuí al cine a ver Agora. Llevaba meses esperándola, con la misma expectación con la que las quinceañeras aguardan la salida del último disco de su ídolo. No me imaginaba que iba a tener semejante despliegue promocional ni que iba a ser número 1 en taquillas nada más estrenarse, pero me imagino que es algo necesario para cubrir una superproducción como esa.

No me decepcionó en cuánto a calidad, aunque me resultó más gore de lo que imaginaba.

Me quedo con la banda sonora, los planos cuidados y la clara intención de justicia y crítica de su autor. Con la mirada de su protagonista y con una reflexión.

En un momento de la película, en la que Hipatia es coaccionada para unirse a una de las religiones, ella responde:

- Tú no cuestionas lo que crees, no puedes.- aludiendo a las escrituras sagradas y a la palabra de Dios .- Yo sí... yo debo.

La frase tiene especial relevancia dentro del contexto de la película porque allí, como ha sucedido tantas veces y sigue sucediendo aún en muchas partes del mundo, al que osara disentir lo más mínimo de la supuesta palabra de Dios, le cortaban la cabeza.

He ahí el peligro de las religiones: el dogmatismo, la intransigencia.

Yo tengo muchos dioses. Amenabar es uno de ellos. Gabriel García Márquez es otro. Tengo una larga lista de deidades a las que venero y a algunas incluso les rindo culto. Algunas son más accesibles, otras viven retiradas en el Olimpo. Pero mi religión es democrática. Los dioses están en sus altares, pero en cualquier momento, si meten demasiado la pata, si pierden aquello por lo que se los encumbró, pueden ser destituidos. Mis dioses son cuestionados.

Y tú, ¿cuestionas a tus dioses?.

Se me cuidan.

Murphy, un sabio de nuestra era

noreply@blogger.com (La_Esperada) — Fri, 16 Oct 2009 12:13:00 +0000

"En condiciones rigurosamente controladas de presión, temperatura, volumen, humedad y otras variables, el organismo actúa como le sale de las narices"

Se me cuidan.

A los 35 te empieza a entrar la prisa...

noreply@blogger.com (Anónimo) — Tue, 06 Oct 2009 22:28:00 +0000

Eso me comentaba una amiga esta tarde, refiriéndose a la edad y a que cuándo te quieres dar cuenta te has plantado en los 40, los 50 o los que caigan. Y según ella a los 35 te empiezas a plantear si has conseguido o no lo que querías, si has hecho aquello que querías hacer mientras tu juventud te lo permite y sobre todo, si has disfrutado por el camino.

Se supone que si alguna o varias respuestas son negativas, te entra la prisa por hacer lo que te falta, no vaya a ser que ya no te dé tiempo.

Supongo que mi amiga se refiere a la clásica crisis de los 40, que ya algunos comienzan a anticiparla desde los 35.

En un alarde de originalidad hice una cuenta rápida. Resultado: me quedan 4 años para hacer las cosas con más calma, o para hacer el capullo, o para tirarlos por la ventana, antes de que me entre el agobio por lo que quise haber hecho y no hice, o por lo que pude disfrutar y no disfruté porque estaba ocupada con otras cosas. No está mal.

Acto seguido mi mente hizo un repaso rápido de aquellas cosas que yo quería hacer y de cómo me gustaría hacerlas. Recordé la lista que escribí en el blog no hace mucho donde anoté las más importantes. Sonreí al pensar que había hecho ya alguna de ellas y sobre todo por las que estaban en proceso.

Por último recordé todos los proyectos que tengo aparcados porque el día a día y la inercia impone sus reglas y pensé que no tenía tiempo que perder. La vida se nos vá en un soplo y después de poco sirve lamentarse. A veces viene bien que alguien nos recuerde que no siempre estaremos aquí para contarlo.

Se me cuidan.

El milagro de la vida

noreply@blogger.com (Anónimo) — Fri, 02 Oct 2009 23:30:00 +0000

Quizás mientras escribo estas lineas hay un niño, a pocos kilómetros de aquí, que está tomando el pecho de su madre por primera vez. Quizás en este mismo momento la ginecóloga está viendo cómo sale su cabeza. O esté llorando por primera vez.

Sólo Dios sabe cuántos llantos le quedarán por derramar. Es curioso que todos lleguemos a este mundo llorando, mientras que para sonreir tengamos que esperar semanas.

Llega a este mundo el mismo día que Copenhague anunció que será Río de Janeiro la ciudad que acoja las olimpiadas del 2016, el mismo día que en España todas las cadenas públicas y la mayoría de las privadas, tanto de radio como de televisión cubrían el evento, como si no hubiera ninguna otra noticia ni ninguna otra programación posible, como si de pronto en vez de tener un gobierno democrático de izquierdas tuviéramos una dictadura totalitaria que marcara la pauta de lo que se puede ver y lo que no, programando las mentes de sus ciudadanos para no pensar.

Viene a aparecer justo en mitad de una crisis económica sin precedentes, que según el FMI está tocando a su fin, en todos los países menos en España. O sea que si las previsiones son veraces cuando él empiece a andar aquí seguiremos perdiendo puestos de trabajo como roscos.

Quizás mientras escribo esto hay un bebé, a pocos kilómetros de aquí, que acaba de ser cogido en brazos por su otra madre. Porque este niño no pertenece a una de esas familias que reconoce y defiende el foro de la familia. El bebé que está a punto de nacer, o quizás ha nacido ya, no será reconocido por la iglesia, del mismo modo que el matrimonio de sus madres no es reconocido por muchas personas.

Como tantos otros, éste es un niño nacido del amor. Pero de un amor cuestionado y juzgado por la sociedad que lo rodea. Por ahora parece que la sentencia es favorable a las acusadas, pero el fiscal es implacable y amenaza con interponer los recursos que sean necesarios para que este tipo de uniones no sean tratadas con normalidad.

En breve mi tribu favorita tendrá un nuevo miembro. Brindo por su llegada y por la valentía de sus madres, que en estos tiempos que corren, se han decidido a afrontar el mayor reto de sus vidas. A ellos dedico mi regreso a la blogosfera.

Se me cuidan.

Nota de la editorial: esto lo terminé de escribir anoche a la 1:30 de la madrugada, según marca el reloj. Quise esperar, por superstición y por respeto, a que el bebé hubiera nacido para publicarlo. Esta mañana me he despertado con un mensaje multimedia en el movil que me comunicaba el niño que aparecía en la foto había nacido sano y salvo a las 2 de la madrugada.

La partida

noreply@blogger.com (Anónimo) — Thu, 03 Sep 2009 12:17:00 +0000

La habitación era la misma, sólo que esta vez el aire estaba más viciado. Al menos, eso le parecía a ella. Ahora que se encontraba de nuevo en la mesa de juego, la partida se le antojaba más difícil. Aunque quizás no había partidas fáciles.

Le dió un sorbo a su copa de whisky, se acomodó en la silla y volvió a examinar las cartas que le habían repartido. No era una buena mano. Ningún as, ningún comodín, apenas un par de figuras. Tendría que hacer encaje de bolillos para salir airosa.

Las aspas del ventilador giraban sobre sus cabezas con parsimonia y lentitud, removiendo una y otra vez el mismo aire caliente y ahumado. "¿Será posible que esta gente no haya descubierto aún el aire acondicionado?". Aurora dudó unos instantes antes de elegir su carta. Finalmente optó por deshacerse de la más alta.

Suspiró mientras dejaba al rey de copas sobre el desgastado tapete verde. La carta estaba boca arriba, pero su mano se resistía a abandonarla. No volvería a tener otra ocasión de elegir. Aquella sería la única ronda que abriría ella.

De pronto, una tos impaciente la sacó de su ensimismamiento. Aurora retiró la mano casi por reflejo. Sólo entonces miró a su único oponente. El destino sonreía, seguro de sí mismo y Aurora comprendió que acababa de perder la partida.

Se me cuidan.

Vivir no duele

noreply@blogger.com (Anónimo) — Mon, 31 Aug 2009 23:08:00 +0000

Mientras me reparo, os dejo unas palabras sabias de Carlos Drummond de Andrade. Llegaron a mí en uno de tantos millones de mails rulantes.

Definitivo, como todo lo que es simple. Nuestro dolor no viene de las cosas vividas, sino de las cosas que fueron soñadas y que no se cumplieron.

Por qué sufrimos tanto por amor? Lo correcto seria que la gente no sufra, apenas agradecer por haber conocido una persona tan linda, que generó en nosotros un sentimiento intenso y que nos hizo compañia por un tiempo razonable, un tiempo feliz.

Sufrimos ¿por qué? Porque automaticamente olvidamos lo que fue disfrutado y comenzamos a sufrir por nuestras proyecciones irrealizadas, por todas las ciudades que nos hubiera gustado conocer al lado de nuestro amor, y no conocimos, por todos los hijos que nos hubiera gustado tener juntos y no tuvimos, por todos los espectaculos, libros y silencios que nos hubiera gustado de haber compartido y no compartimos. Por todos los besos cancelados, por la eternidad.

Sufrimos, no porque nuestro trabajo es desgastante y paga poco, sino por todas las horas libres que dejamos de tener para ir al cine, para conversar con un amigo, para nadar, para enamorar.

Sufrimos, no porque nuestra madre es impaciente con nosotros, sino por todos los momentos en que podríamos estar confidenciando con ella, nuestras más profundas angustias y ella estuviese interesada en comprendernos.

Sufrimos, no porque nuestro equipo perdió, sino por la euforia perdida.

Sufrimos no porque envejecemos, sino porque el futuro nos esta siendo confiscado, impidiendo asi que mil aventuras nos sucedan, todas aquellas con las cuales soñamos y nunca llegamos a tener.

Como aliviar el dolor de lo que no fue vivido? La respuesta es simple como un verso:
Cada dia que vivo,me convenzo más de que el desperdicio de la vida está en el amor que no damos, en las fuerzas que no usamos, en la prudencia egoísta que nada arriesga, y que, esquivándose del sufrimiento, hace perder también la felicidad.

El dolor es inevitable. El sufrimiento es opcional.

-Carlos Drummond de Andrade-

Cerrado por Reparación

noreply@blogger.com (Anónimo) — Fri, 28 Aug 2009 11:12:00 +0000

Se me cuidan.

Viajar en el Tiempo

noreply@blogger.com (Anónimo) — Wed, 26 Aug 2009 11:48:00 +0000

A raíz de una conversación casual -sí, fue casual aunque por su contenido no lo parezca- surgió la pregunta:

- ¿A dónde (o cuándo) viajarías tú si tuvieras la posibilidad de viajar en el tiempo de forma rápida, cómoda y segura, como si cogieras el C2?.

Lo de que el C2 sea cómodo y rápido es muy relativo, pero puestos a imaginar...

La primera respuesta me llamó la atención:

- Visitaría la infancia de mis abuelos y abuelas. La Alemania nazi y la dictadura Chilena.

Me pareció algo tan alejado de lo que yo misma eligiría que se me despertó la curiosidad, ese defecto que me caracteriza tanto, y seguí preguntando a las personas de mi círculo. Las respuestas me parecieron tan dispares y divertidas que quise compartirlas con vosotros. Por supuesto son anónimas.

- A Egipto.

- ¿Para vivir?: Al Siglo XV, para viajar de vacaciones a la Edad Media.

- Al coño mi novia. Jajaja, rápidamente, seguro es. Y cómodo también. Además, placentero.

- Para vivir donde estoy y de vacaciones iría al Renacimiento.

- Pues tengo que saber si puedo volver, si no, me quedo aquí. Me gustaría conocer a mi hijo con mi edad.

- Puede que al siglo XVIII. Eso sí, siempre que tuviera dinero que en aquella época se vivía muy mal si no.

- Iría en tren. Iría al futuro. Qué curiosidad...

- Me iría directamente a la mierda, sin billete de vuelta.

- ¿Pero se puede volver después no?. Iría a la época romana, a los tiempos de Julio Cesar. Y también me iría a Francia, a la corte de Luis XV. Pero a la corte, ¿eh?, que fuera se moría la gente con las hambrunas y las enfermedades. Y me volvería antes de que empezaran a cortas cabezas, claro!.

- Espera que lo estoy pensando.

- Yo también iría a los tiempos de los romanos. No, mejor a los griegos. Esa gente sí que vivían bien.

- A los años 70.

- Al renacimiento italiano.

- Al neolítico.

- A París en los años 20.

- Iría a visitar y a charlar con mi padre durante su último año de vida porque, durante ese año, a penas pude verle demasiado.

¿ Y ustedes?: ¿ A dónde iríais?. ¿A cuándo?. Podeis responder anónimamente o firmando. Las respuestas que me lleguen en estos días las incluiré en la entrada, de forma anónima también.

Se me cuidan.

Qué se puede hacer con 123.740.460 €

noreply@blogger.com (Anónimo) — Thu, 20 Aug 2009 00:47:00 +0000

¿Se os ocurre alguna sugerencia?.

A mí varias. Solamente a nivel de urbanismo, así a voz de pronto:

- Aumentar, mejorar o incluso renovar por completo la flota de 2.500 bicicletas del servicio SEVICI, junto con sus correspondientes botoneras.

Es una vergüenza el lamentable estado en el que se encuentran la mayoría de las estaciones de bicicletas: o vacías o con bicicletas rotas.

- Construir al menos un parking público (subvencionado o a bajo coste).
Al menos para compensar la eliminación masiva de plazas de aparcamiento que viene sufriendo la capital en los últimos años.

- Comenzar la linea 2 del metro.
El proyecto original contempla 4 líneas. ¿Habremos de esperar 10 años para cada línea?.

- Eliminar las barreras arquitectónicas de la ciudad (arreglo de acerado levantado, grietas, zanjas, pivotes).
Esas que causan esguinces de tobillos y edemas óseos en los viandantes despistados o apresurados.

- Instalar fuentes de agua potable por toda la capital, al menos por el centro histórico y turístico.
Yo recuerdo que de pequeña había fuentes en las calles. Roma está plagada de fuentes de agua potable que hacen mucho más llevaderos y frescos los pateos de los turistas.

- Plantar un árbol en cada plaza.
Quizás su sombra, su efecto de atracción sobre la lluvia y de detección del cuarteamiento de la tierra pudieran ayudar a paliar más el efecto invernadero y el calentamiento global que las millonarias campañas de publicidad de cambio climático.

- Instalar placas solares en todos los edificios públicos, incluyendo los de la administración.
Que supondría un importante ahorro energético y económico.

- Implantar contenedores subterráneos que sustituyan a los malolientes.
Mi simulacro de ventana da justo a 6 de los malolientes. Que unidos al zotal que emplea Lipasam para limpiar la zona me dejan un entrañable aroma en Medina.

- Y hablando de Lipasam: impartir un curso, de obligada asistencia y superación para todos sus trabajadores, con ejercicios prácticos y dinámicas, de cómo es posible realizar su trabajo sin partirle los tímpanos a los vecinos. Eso incluye consejos concretos para no gritarse entre sí de una punta a otra de la calle, no estrellar las botellas de vidrio sueltas contra la acera y no pisar el acelerador con esa alegría, por muy de noche que sea, a ser posible para evitar poner el vehículo de limpieza a los 80 Km/h que acostumbran a alcanzar por algunas calles. Si los 20 Km/h que hay que respetar en las zonas residenciales son excesivos, al menos que se limiten a los 50 Km/h que marca la ley para dentro de las ciudades.

¿Qué hace el ayuntamiento de Alfredo Sánchez Monteseirín con ese capital, recientemente llegado directo desde las arcas del estado?

- Alquitranar y pintar las calles y avenidas de Sevilla... Una y otra vez.

Como opción de mejora no está mal. No lo estaría, quiero decir. No estaría mal si fuera una acción enmarcada dentro de un plan de remodelado y mejora de la capital más amplio. No estaría mal si estuvieran pavimentando calles sin pavimentar. No estaría mal si no fuera por el pequeño detalle de que están echando alquitran, ante los atónitos ojos de los vecinos, sobre las mismas avenidas que hace escasos meses acaban de pintar. No estaría mal si no fuera porque Sevilla ha estado levantada (y consecuentemente vuelta a pavimentar) de punta a punta en los últimos dos años, para la construcción del carril bici. No estaría mal que se le diera un repaso de pintura al pavimento, si no fuera la pintura anterior ni siquiera ha tenido tiempo de secarse, desde que hace apenas unas semanas se terminaran de cambiar todas las señales para la implantación del fantástico sentido único. Ese mismo que me obliga a ir, para salir de mi casa, en la Alameda de Hércules, en dirección a Barqueta (Cartuja, SE-30, triana, los remedios, el centro), pasando por la puerta del hospital de urgencias del Macarena. Que me obliga a ser testigo de las 4 veces que han pavimentado, repavimentado y vuelta a pavimentar ese tramo este año.

No sé cómo lo vereis ustedes. A mí esas cosas me indignan. El alquitranado y pintado de la ciudad parece, más que una medida de urbanismo, una compulsión obsesiva no sabemos si de su alcalde o de su junta. Sin contar la falta de sentido de reparar algo que no está roto, o de "quito adoquín, pongo asfalto, quito asfalto, pongo adoquín y tiro porque me toca". Obviando el inevitable pensamiento de quién se estará embolsando qué comisión, de cómo harán la selección de la empresa adjudicataria, etc; obviando incluso el título de esta entrada, cada vez que este bendito ayuntamiento abre una zanja, o planta una máquina de alquitrán en la calle, además de que se va una cantidad ingente de pasta (de la que pagamos nosotros con nuestros impuestos), ocasiona infinidad de daños colaterales: emanación de gases tóxicos, elevación de las temperaturas ya de por sí elevadísimas de Sevilla en verano, desvíos y cortes de tráfico, eliminación de plazas de aparcamiento (unas veces temporales, otras definitivas), pérdidas a los comerciantes y auténticas gincanas para las personas minusválidas o con alguna dificultad de movilidad (lo cual implica a un alto porcentaje de la población anciana, que curiosamente es la que más habita la capital).

Me indigno porque me parece un despropósito y una tomadura de pelo a los ciudadanos. Y no me gusta que me tomen el pelo y menos aún las injusticias.

Se me cuidan, pese al boicot de nuestro alcalde.

Una canción que se me viene a la mente...

Psicofonía

noreply@blogger.com (Anónimo) — Tue, 18 Aug 2009 15:42:00 +0000

Os dejo mi última adquisición. Aunque hace tiempo que conocía alguna canción suelta de Gloria Trevi no ha sido hasta hace poco que me he interesado por la discografía de esta peculiar artista. Y me tiene enganchadísima. Os dejo un video de una canción suya que está pegando mucho últimamente.

Espero que lo disfruteis.

Se me cuidan.

Diferencias entre Personas Perfectas y Grandes Personas

noreply@blogger.com (Anónimo) — Tue, 18 Aug 2009 14:42:00 +0000

Las personas perfectas no se equivocan.
Las grandes personas reconocen sus errores.

Las personas perfectas no hacen daño.
Las grandes personas reparan el daño que hacen.

Las personas perfectas son perennamente felices.
Las grandes personas a veces lo son, otras sufren.

Las personas perfectas no tienen problemas.
Las grandes personas afrontan los suyos.

Las personas perfectas no existen.
Las grandes escasean.

Elige tu camino.

Se me cuidan.

Ya no estoy sola

noreply@blogger.com (Anónimo) — Thu, 13 Aug 2009 23:10:00 +0000

En mi vida hay conversaciones que se repiten.

Conversación A:

- Yo también soy despistada. A veces no me acuerdo de dónde he dejado el coche.

- ¿Sólo a veces?.

Conversación B:

- Mi marido/padre/cuñado sí que tiene mala orientación. Y además como pregunta, se puede tirar una hora intentando dar con un sitio.

- Yo siempre pregunto pero igualmente me pierdo.

Conversación C:

- Yo eso de derecha e izquierda, nunca se me ha dado bien. Cuándo me dicen: "gira a la derecha" me tengo que fijar en qué muleca llevo el reloj para saber por qué lado tengo que tirar.

- Yo no confundo la derecha con la izquierda. Sé perfectamente cuál es cuál. Pero a lo mejor entro en cualquier sitio y cuándo salgo no sé por qué lado de la calle he venido.

La gente puede ser más o menos escéptica respecto a mi grado de despiste y/o desorientación, pero normalmente no se hacen una idea de lo que entraña hasta que no la sufren.

Conversación D:

- Pues sí que tienes poca orientación, eh? Mira que he conocido gente despistada, pero como tú...

- Te lo he dicho. Poca no: ninguna.

Pero nunca me he sentido tan comprendida y acompañada como esta mañana al escuchar por la radio a una mujer contando el mismo tipo de anécdotas que yo: ha intentado muchas veces meterse en un coche que no era el suyo, se pierde en el mismo sitio una y otra vez aunque haya ido millones de veces y también, al igual que yo, una noche se perdió en su propio cuarto y tuvo que ir otra persona a rescatarla.

Va por usted, compañera anónima, donde quiera que esté.

Se me cuidan.

Opositando, que es gerundio

noreply@blogger.com (Anónimo) — Mon, 10 Aug 2009 15:12:00 +0000

Artículo 14:

Los españoles son iguales ante la Ley, sin que pueda prevalecer discriminación alguna por razón de nacimiento, raza, sexo, religión, opinión o cualquier otra condición o circunstancia personal o social.

Constitución Española de 1978. No comments.

Se me cuidan.

La Casa del Señor

noreply@blogger.com (Anónimo) — Thu, 06 Aug 2009 10:24:00 +0000

Para los musulmanes la peregrinación a la Meca, al menos una vez en su vida, es un deber. Como fórmula de fomentar el turismo no está mal. Desconozco si es tan importante para la religión cristiana hacer ese viaje al corazón de la cristiandad. Es lo que tiene ser morita.

Al principio mi espíritu anticlerical se resistía a ir.

- Me niego a pagarles dinero encima.

Sólo la entrada básica, sin guía y con horas de espera para entrar a los museos son 14€ . La reserva, que te aconsejan para no achicharrarte esperando la cola, supone un coste adicional de 12,50€ por entrada. 15 € es el suplemento por la visita guiada de tres horas y 20€ si se entretienen contigo una hora más. Puedes elegir la opción económica de la audioguía por 7€. Subir a la cúpula de San Pedro y admirar las impresionantes vistas de Roma tiene el módico precio de 5€ si tu salud es buena y te permite subir los 320 escalones curvados y estrechos (dicen que produce claustrofobia a las almas aprehensivas) de la escalera que te lleva hasta arriba; 7€ si prefieres no echar el bofe y subir en ascensor. Ver las tumbas donde están enterrados los papas: 6€.

Pero ver la Capilla Sixtina y los tesoros de los museos vaticanos no tiene precio, así que pagamos religiosamente, nunca mejor dicho, nuestras entradas a los museos (con la reserva por internet, para evitar las supuestas horas de colas) y fuimos.

- La entrada en la Basílica de San Pedro es gratuita,- me explicaba el bixo- se supone que es la casa del Señor y no pueden cobrar por entrar en ella.

- Ahh...

Una vez resignada a pasar por el aro, de camino a la Santa Sede, no puedo evitar cierta emoción.

- Vamos a conocer la casa de Dios... el corazón de la religión cristiana.

- No...- disentía el bixo, mucho más atea y cruda que yo,- vamos a conocer la casa de los mandamases de la religión cristiana, no la casa de Dios. En realidad vamos a entrar en un nido de víboras.

Para entrar en los museos vaticanos, aunque vayas con la visita concertada y la entrada comprada, te llevas un ratito. Tienes que pasar varios controles y seguir un protocolo no exento de parafernalia.

- Qué humildad,- comentaba el bixo al traspasar la primera entrada - tienen puertas de cristal giratorias.

- Y las mismas máquinas automáticas de los metros.- Esas que tienes que introducir el ticket para que gire una barrita de metal y te deje pasar. Nunca había visto nada parecido para acceder a un museo.

Aproximadamente una hora después de haber iniciado el proceso, te das cuenta de que por fin has conseguido entrar.

- Se puede hacer fotos a todo menos a la Capilla Sixtina.- comenta en italiano el chico encargado de cambiarnos las reservas por entradas y guiarnos hasta adentro.

- ¿Por dónde empezamos?.

Los Museos Vaticanos se denominan en plural porque incluyen varios museos en uno. Tienes un museo egipcio, otro etrusco, decenas de galerías cristianas y paganas, patios, jardines, una pinacoteca, las estancias de Rafael, la Capilla Sixtina y un sin fin de recovecos repletos de siglos de arte e historia.

Al principio caminas con la boca abierta, mirando hacia todos lados, como es la costumbre en Roma.

- ¿Qué coño pintan en el Vaticano las momias y esfinges egipcias?.

- Lo mismo que las esculturas de los dioses griegos y romanos.

Poco a poco comienzas a indignarte. Tienen tanta cantidad de obras de arte acumuladas que parece que no tienen espacio material, o interés, para organizarlas. Están apiñadas unas al lado de otras, según la cultura o el contenido, la mayoría sin rótulo ni mucho menos cartel explicativo. Sólo tienen unas etiquetas con lo que parece ser un número de serie o referencia (785624, 958138) que habrá de constar en algún catálogo donde estarán registradas sus posesiones. Se me vienen a la cabeza las escasas nociones que una vez aprendí de museología y echo en falta los rótulos con el nombre de la obra, el año, el material y el autor. La mayoría del tiempo echo en falta una separación de seguridad entre la obra y el visitante, los humificadores y las luces indirectas.

- No miman las obras de arte...

Las obras más famosas tienen un numerito dentro de un semicírculo rojo que dibuja el icono de unos auriculares. Son las que puedes consultar con la audioguía.

Al final del recorrido llegas a la Capilla Sixtina, la obra maestra de Miguel Ángel. Para cuando la alcanzas ya tus sentidos están saturados de arte y belleza y te preguntas por qué las estancias de Rafael, sólo a unas galerías de distancia e igual de impresionantes, no han gozado de la misma popularidad.

Dentro de la Capilla Sixtina los turistas se agolpan para admirar y hacer fotos, de estrangis, pero se hacen, a las paredes y los techos de la bóveda. Unos señores muy amables vestidos con traje de chaqueta gritan entre la muchedumbre:

- ¡ No photos, no photos !.

A veces, cuentan, se ponen agresivos, pero debió de ser que aquel día no estaba el jefe porque allí los flashes volaban y lo más que hacían era repetir el mismo mensaje, un poco más serios, por megafonía. Parecía que en cualquier momento fuera a venir un gorila a quitar unas cuantas cámaras y a llevarse a un par de cristianos al cuarto de atrás, pero si sucedió, al menos nosotras no nos dimos cuenta.

La Plaza de San Pedro, situada fuera ya de los museos, donde se encuentra la Basílica, impresiona.

Una inmensa plaza ovalada, con un obelisco altísimo en el centro, delimitada por una fila de columnas dobles, en lo que simboliza el abrazo de la iglesia. Al fondo, la Basílica y alrededor, las esculturas de 140 santos coronan el perímetro.

La entrada en la Basílica de San Pedro, supuestamente libre y gratuita, tampoco tiene desperdicio. Ahí no hay reserva que valga: tienes que esperar la cola. Esta vez no es para recoger las entradas, sino para pasar los controles de seguridad.

En el primero un par de señores muy bien vestidos, cobijados bajo la sombra de una pequeña carpita de lona blanca, vigilan que no entre nadie (normalmente ninguna mujer) con los hombros descubiertos, para no ofender al señor, se entiende.

- ¡Cúbrase los hombros!,- ordenan a las mujeres que osan llegar hasta allí en tirantas.

El segundo control no entendí muy bien para qué servía, salvo para que unos señores con caras de pocos amigos te indicaran cuál era la puerta de entrada y cuál la de salida.

Al final, la guardia suiza. Básicamente están de adorno. :D

Una vez dentro, más grandiosidad y más opulencia.

- ¿Qué te parece? - me pregunta el bixo.

- Un derroche de ostentación y opulencia,- contesto, sin dejar de mirar el mármol de las majestuosas columnas, sus esculturas de bronce y el tono dorado (¿será oro de verdad?) que recubre gran parte de sus paredes e inscripciones.

- ¿ Te transmite misticismo, como cuando entras en una pequeña iglesia o en una catedral?.

- No, nada.- admito, sorprendida. Definitivamente, allí no está Dios.

Se me cuidan.

Tesoros de Roma II

noreply@blogger.com (Anónimo) — Wed, 05 Aug 2009 07:46:00 +0000

El Coliseo por dentro:

Vistas desde una esquinita del mirador del Pincio:

Algunos detalles del Foro:
Detalle del relieve del arco del triunfo de Tito (de aproximadamente diez centímetros de tamaño):

Se me cuidan.

Tesoros de Roma

noreply@blogger.com (Anónimo) — Sun, 02 Aug 2009 19:38:00 +0000

Roma es inabarcable. Por mucho que madrugues, por mucho que corras, no podrás conocerla en unos días. De eso te das cuenta desde que llegas a la parte antigua y descubres que mires a dónde mires encuentras un vestigio de una antigua civilización o una obra de arte. Al principio es sólo una impresión, pero pronto te das cuenta de que sucede como con la sabiduría: según la vas descubriendo, te vas convenciendo de lo poco que conoces en realidad.

La cámara, por muchos megapíxeles que tenga, se queda corta para captar todo lo que ven tus ojos. Entonces te quedas mirando la imagen durante un largo rato, saboreando el momento, tratando de retenerlo en tu retina. Los peces tropicales y yo debemos de tener aproximadamente la misma memoria visual, así que sé que pronto la mayoría de las cosas que he visto se me olvidarán. Me quedan las fotos y sobretodo, algo de lo que parece que esos pequeños y bonitos animales carecen: a mí me quedará el recuerdo de lo vivido.

Tampoco pienso abarcar el viaje en una sola entrada, así que aquí os voy dejando algunos de los tesoros de Roma. Espero que os gusten:

La Fontana de Trevi (tan cautivadora como parece):

En el Foro no sabes a dónde mirar. Éste es uno de los arcos del triunfo más importantes de Roma. No me pregunteis el nombre (¿Augusto?) porque eran muchos y acabé con un lío de nombres de emperadores y de papas que no te veas:

Los frescos, impresionante. Ya os comentaré del Vaticano. Pero mientras tanto, ¿se vé la imagen del ojo de la cúpula?:

Con el Moisés de Miguel Ángel, se te queda la boca abierta. Os dejo un detalle del brazo. A mí me dejó hipnotizada:

El Panteón de Agripa:

Os dejo con una imagen tomada desde uno de los márgenes del río Tíber:

Nota: todas las fotografías han sido tomadas por el bixo y su "pepino cámara".

Se me cuidan.

Abejas y Cigüeñas

noreply@blogger.com (Anónimo) — Thu, 23 Jul 2009 18:54:00 +0000

El otro día visitamos un pequeño pueblo de Segovia.

- Aparece en los carteles como "villa monumental", me había explicado mi acompañante, que, salvo ese dato, tenía el mismo conocimiento del pueblo que yo, o sea: ninguno.

- Por ahí no cabe el coche.

Ese tipo de apreciaciones suelen venir de la persona que conduce, independientemente de si el coche es suyo o no. En este caso, además, la conductora era también la propietaria. Estábamos a unos 20 metros de un pequeño arco de piedra, paradas frente a lo que parecía ser la entrada principal del pueblo.

- Claro que cabe.

- Que no cabe.

- Cabe de sobra.- esta vez acompañé mis palabras con un gesto con la mano, que una mujer mayor que en ese momento se disponía a pasar por debajo debió de interpretar, pensé entonces, de forma ofensiva, porque se vino directa hacia nosotras.

- Nos va a decir algo.- a veces puedo llegar a ser muy intuitiva.

- Baja la ventanilla.

Obedecí. Lo hubiera hecho de todas formas, porque la tenía encima, asomada por mi cristal.

- ¿ Me preguntabais algo?.

"No", pensé. En cambio para no ser descortés ante aquella inusitada muestra de receptividad, respondí:

- ¿Podemos entrar en el coche por allí?.

- Sí, por ahí podeis subir, podeis ir a la izquierda, este pueblo sólo tiene una calle. Si vais a la izquierda llegais a la plaza donde está la torre y podeis ver la torre y el nido de las cigüeñas...

Entonces reparé en que la amable señora tenía uno de los dos ojos permanentemente abierto, mientras con el otro podía gesticular con normalidad. Me pregunté qué sería lo que le había ocasionado aquello, mientras reflexionaba sobre el atractivo turístico de un pueblo cuyos habitantes anunciaban a los viajeros un nido de cigüeñas de una vieja torre. No tardaría en descubrirlo.

- ¿Sabe dónde hay alguna tienda donde pueda comprar pilas por aquí?.

Para una turista empedernida como yo, quedarse sin pilas en la cámara viene a constituit una tragedia griega, de modo que aquel pequeño detalle llevaba obsesionándome durante toda la mañana.

- No... aquí no tenemos de eso.

Automáticamente pensé: "no me ha entendido", pero la mujer siguió:

- Antes sí. Antes del pantano si teníamos maestros y médicos y todo, pero ya no.

Quizás después de todo sí me había entendido, me dije. Le dimos las gracias amablemente y continuamos nuestro camino. Mi acompañante parecía haber recuperado su fé en las leyes de la física y pasó bajo el arco despacio pero con decisión.

Las indicaciones de la señora resultaron ser precisas, a excepción de la calle de la izquierda, que no llegamos a ver, mucho menos a tirar por ella. Tampoco hizo falta. A sólo unos metros del arco, siguiendo la que nos pareció efectivamente la única calle del pueblo, nos topamos con una pequeña plaza empedrada, presidida por una iglesia con su torre y su nido de cigüeñas coronándola.

Lo más interesante del lugar me pareció el viejecito que estaba sentado en lo que parecía ser un alto escalón de piedra, ataviado con su boina y su bastón de madera, perfectamente cuadrado en el centro de la foto que yo veía ya en mi cabeza, entre la puerta de la iglesia y otro arco de piedra, exactamente igual que el primero.

- Dame la cámara.- le pedí a mi acompañante, que portaba nada más y nada menos que una Reflex Digital, de esas tochas negras que pesan más que las antiguas, pero que ahora dan mucho caché.

En lo que yo tardé en quitar la tapa del objetivo, darle al "On" y enfocar, apareció un coche por el arco que paró justo delante de la mitad de mi foto imaginaria. Esperé con una paciencia que no tengo a que terminaran de preguntarle al viejecito. Pero para mi sorpresa tras preguntarle se dirigieron al interior de la iglesia, acompañados por el protagonista de mi instantánea, dejando plantado el coche justo delante del arco, bloqueando el paso a futuros turistas y dejándome a mí con la cámara preparada y dos palmos de narices.

- No me lo puedo creer.- le dije a mi acompañante, que ya se dirigía también al interior de la iglesia, aparentemente sin compartir mi indignación, aunque igual de sorprendida que yo por el aparcamiento improvisado de la competencia.

Cuando entramos en la iglesia el viejecito le estaba explicando a los otros turistas quién era la patrona de la iglesia. Al vernos entrar a nosotras nos dijo:

- Pasad, pasad, más adelante, allí. Allí podeis ver dos momias.

A mí las momias, las reliquias de los santos y huesos humanos varios prefiero verlos todo lo más a través de la TV, pero el viejecito insistía, señalando con su bastón:

- Allí, allí, un poco más para adelante.

Vivos a una de las dos momias. Estaba expuesta tras una vitrinita de cristal, en posición horizontal. El cadaver pertenecía a una chica "desconocida" de hace yo-no-sé-cuántos siglos, según indicaban el viejecito y el letrero explicativo, pero se conservaba en perfecto estado.

Después el viejecito, que iba guiándonos la visita con su bastón, nos contó más cosas sobre el retablo (tenían un retablo) y sobre un gran lienzo que colgaba a la entrada de la iglesia. Los otros turistas, que por la edad que aparentaban bien podrían haber llegado allí también en un autobús del IMSERSO, lo bombardeaban a preguntas, que iban concatenando sin escuchar las respuestas.
- ¿Esto qué es?.- lo interrumpían con frecuencia.
"Además de incívicos, maleducados".
Me pareció distinguir en sus voces cierto acento catalán pero intenté no acordarme de las discusiones con los clientes catalanes para no ahondar en la herida. Eran dos mujeres y un hombre. El hombre era el que más preguntaba.
Nosotras intentábamos ir a nuestro aire y apenas le preguntábamos nada, pero igualmente el viejecito se venía para donde estábamos y nos contaba lo que él considerase.

Para cuando salimos de la iglesia, unos veinte minutos después, ya todos los presentes conocíamos nuestra mutua procedencia (efectivamente eran catalanes) y una de las mujeres había llamado "machista" al viejecito a raíz de lo que a mí me pareció un comentario inofensivo.

-Esa es Santa Águeda,-anunció el viejecito señalando una pequeña escultura con su bastón,- patrona de las mujeres.

No sé si será así en otros lugares, pero por aquellas tierras de Segovia se celebra con especial devoción un día, ahora no recuerdo cuál, en el que las mujeres son las que mandan. Tienen lugar una serie de festejos y la premisa pseudofeminista se lleva a rajatabla, desde fechas inmemoriales.

- Aunque eso es mentira, las mujeres mandan todos los días.- añadió el viejecito. Y ahí surgió la polémica.

Tras la iglesia descubrimos una catapulta enorme que maravilló al hombre catalán. Nosotras hicimos la foto de rigor, porque "una catapulta así es muy difícil de encontrar ya, yo sólo he visto una parecida en un castillo de Huesca, donde rodaron una película..." y nos despedimos de aquel apasionado e incívico turista, que por fin retiró su coche de la mitad de la calzada.

Apenas dejamos la iglesia atrás y echamos a subir andando calle arriba, nos encontramos con otro lugareño, de la misma generación que el viejecito de la iglesia, pero son boina.

- Buenos días.- saludamos.

- Buenos días. Ese acento es del sur, no?

Otra cosa no sabíamos, pero nos quedaba claro que problemas de timidez no tenían en aquel pueblo.

- Sí, de Sevilla.

- Yo he estado en Sevilla, con sus carros... muy bonita, sí señor... ¿Habeís visto la iglesia?.

- Sí, acabamos de verla.

- Aquí antes teníamos caballos también, pero desde que pusieron el pantano...

Esta vez no pude reprimirme y sutilmente le pregunté qué ocurrió con el pantano.

El señor nos llevó a las espaldas de la iglesia, desde donde se veía el pantano y nos explicó que antes todas esas tierras se utilizaban de pasto para el ganado. Por lo visto aquel era originariamente un pueblo ganadero, pero cuando el señor caudillo decidió plantar allí el pantano y todas las tierras quedaron inundadas, los habitantes del pueblo tuvieron que marcharse con sus vacas a otra parte o cambiar de ocupación.

- Esa fue la primera migración. Después vino otra. Y ahora el pueblo está despoblado.

- Qué pena...

- Sí, da mucha pena... ¿Y la iglesia la habeis visto ya?. ¿Os la han explicado bien?. Porque la gente viene y dice "qué bonito, qué bonito", pero las cosas hay que entenderlas. Lo que tenemos aquí es una maravilla.

Y así empezó a contarnos la historia de los canteros de la iglesia, nos enseñó su escudo, nos habló de los estilos arquitectónicos, de las diferentes fases y transformaciones que sufrió. Nos habló de los arcos ciegos, de arbotantes, de una antigua mezquita y de sus tatarabuelos. Nos contó que de joven fue monaguillo y después sacristán durante trece años. Que fue ganadero, que era apicultor.

- Venid, os enseñaré algo, pero no hagais fotos.

Prometimos no desenfundar nuestras cámaras y el señor nos llevó hasta su casa, a escasos metros de la iglesia. Nos invitó a bajar al sótano.

- Pasa tú primera.- animé a mi acompañante. La neurosis que te deja vivir en una gran ciudad no se quita fácilmente, por muy tranquilos que sean aquellos lares y por muy amable y mayor que pareciera el señor, a mis ojos no dejaba de ser un extraño que quería llevarnos al sótano de su casa.

No sin cierta congoja nos dejamos guiar por él. Tenía la misma costumbre de su paisano el viejecito de la iglesia de quedarse atrás nuestra mientras nos invitaba a seguir avanzando.

Recordé las palabras de la cinta del bus turístico "los segovianos presumen de que se puede pasear a cualquier hora por todos sus rincones, con absoluta tranquilidad...", recordé la cantidad de coches abiertos que habíamos visto aquellos días, coches incluso con las llaves puestas y armándome de valor proseguí escaleras abajo, siguiendo a mi acompañante por unas escaleras que se me hacían interminables.

En el sótano del sótano descubrimos su tesoro: útiles del campo, de apicultor, de ganadero, pertenecientes a sus abuelos y a sus tatarabuelos. Nos enseñó distintos cencerros.

"Cada ganadero tenía los suyos, porque cada uno hacía un sonido distinto, y así podías distinguir de quién eran".

Fósiles marinos encontrados sólo a unos kilómetros, que demuestran que hacía mucho tiempo, aquella tierra situada ahora a 900 metros por encima del mar estaba cubierta de agua salada. Bloques de cera virgen, que antiguamente vendía por kilos. Nos enseñó a distinguir una vela hecha con parafina de una hecha con cera virgen.

"La cera virgen es oro. Sirve para los arreos, para lustrar los zapatos, para los cirios y las velas, para los suelos de las casas..."

Miel que él mismo había elaborado y envasado.

- ¿Y las abejas no le pican?.

- Algunas pican, sí. Pero la vida te enseña. Yo me he llevado a mi hijo desnudo a recoger la miel. Tiene fotos que está recubierto de abejas hasta el pecho.

Nos enseñó fotos de las colmenas "modernas", prefabricadas.

- Pero tienen que ser exactas. Como no sean hexágonos perfectos no las quieren, te las rechazan.

Salimos de allí con un tarro de miel artesanal y algo más sabias de lo que entramos, profundamente agradecidas a aquel señor y a la lección que nos acababa de dar la vida.

Se me cuidan.